El Papel vacío

El papel vacío, mil nombres bailando en la cabeza, Fonollosa, Cortázar, Chema Madoz, millones de nombres, Elliot Murphy, Nietzsche, Diógenes, Durero, Johny Hodges, todos los nombres, Saramago. Todos componen esa amalgama que resume lo que soy, todos los hombres. Cada niño, cada anciano, cada puta, cada psicópata, cada filántropo, cada misántropo, cada pez globo, cada ranita de San Antón, cada lobo, cada lagarto, cada gusano, cada rama de un árbol que se mece al son del viento. Cada roca, cada grano de finísima arena, cada partícula, cada mota de polvo que pisé en mi camino. Soy yo, soy tú, soy todos, soy todo, me siento conectado a cada microscópico quark del universo. Un invisible xilema, un inapreciable floema que nos alimenta y nos interconecta.
Si cierro los ojos y me olvido, puedo sentirlo, puedo sentir como el cabello se le eriza a un pequeño ratoncillo de campo al otro lado del mundo. Puedo sentir ese escalofrío. Puedo sentir el orgasmo de las miles de parejas que se entregan a sus instintos en este preciso momento. Puedo sentir la tristeza y la impotencia ante la muerte, puedo sentir la muerte, puedo sentir el odio, la sinrazón, puedo sentir lo mucho que te amo. Puedo sentir todo lo sensible por hombre, animal, vegetal o cosa. Lo único que me hace falta, la auténtica inspiración es tener delante la tan temida hoja vacía.