ya no concibo la lucha contra el sistema sin una base artística, y viceversa.

sucedáneo

qué sucedáneo de invierno,


que ya no buscas mi abrigo


ni sueño las ganas,




que ya no exilia cigüeñas


ni mata a las moscas.

grafología

grafológicamente,
   me dices,
        he perdido el optimismo

mentira

miénteme,

     que no me engañe

El orador horadado (Capítulo 1º)

Hoy, porque me da la gana, me apetece recordar aquel primer capítulo. Ahí os lo dejo:

El orador no tiene consuelo, ni público que beba de sus pestañas.

-Lo sabía, sabía que esto iba a sucederte.-se reprendía a veces.

-No importa, no hay prisa. Mañana será otro día.-solía ser su réplica.

-Tengo tanto que ofrecer.- se decía esta misma tarde, mientras repasaba mentalmente su discurso, sentado en el retrete.  La conjunción en espacio y tiempo de lo que estaba haciendo y su última aseveración le hizo esbozar una sonrisa.

Un discurso repetido sin cesar, tantas veces predicado en el desierto. El televisor, de igual manera, repetía lo mismo de siempre, desastre no sé donde, la cena, recalentada pero fría y la cabeza aturullada en el mismo punto de la perorata, como todos los días. Siempre el mismo punto, por más que lo ensayara, cada hora.

Un terrible horror vacui llenaba, a cada bocado, hasta el último rincón de la casa, lo envolvía todo, cada espacio hueco del lienzo minimalista que era su cubil. Un onanismo de tristezas y una tos postorgásmica  era lo que quedaba de la felicidad pasada. Una dicotomía, un cruce de caminos sin crucero en el que encomendarse al altísimo. Una tierra baldía, yerma de esperanza, a un lado, un cementerio, una cloaca, al otro. El horador nunca pronunció discurso alguno, comiendo a deshoras sus propias palabras, sílaba por sílaba. Ningún oído, ni refinado ni chabacano, escuchó jamás su prédica.

Su cama, encomendada a los súcubos que, por suerte o por desgracia, ninguna noche acudieron a perturbar su sueño, yacía plácida aunque fría. El horador sueña su mensaje, y tal vez, en el entresueño pasee por su memoria María Cobarde, de altanera a cabizbaja. Puede incluso que paseen juntos, tomados de la mano. Quizás los garabatos, los llantos y las risas infantiles de los hijos que no tuvieron, arrastren por sus ojos alguna lágrima onírica. Mañana despertará azorado, más triste, si cabe, de lo habitual. Pero no recordará el porqué. El superyó se encargó de enterrar bajo toneladas de arena aquel disfraz de padre feliz. No así su sensación, desvinculada, sí, pero remanente, indeleble a la luz de la mañana que camina ya, impertérrita, por el blanco de sus sábanas.

De nuevo el  nuevo día, otro más y no hay más, vuelta a empezar.


28/10/2010 a las 9:14

en aquel tiempo

en aquel tiempo era feliz,
o creía que lo era, 
que es igual 
o mejor 
que serlo

no así, enmudecerlos

se hizo tarde para mudar



              los términos de nuestros sueños.

14 de noviembre

tal vez volveré a mirarte
con los ojos pequeñitos
de mirar el cielo vasto

quizás en tus silencios
y en tus pasos
que son canela y cuervo blanco,
albino de las noches,
exégeta de tus antojos

quizás la maravilla,
 la dulce herida de los cuellos
que sangran el exilio

y tus sábanas, ay, tus sábanas
desde esta alcoba
desde esta cama

desde estas sábanas
cuarenta amantes
...

shhh, me dices con un dedo

llámame puta y rotúrame los labios
hazme surcos y trino de pájaros
hazme libertad y bisela mis cortinas

quiéreme hasta dentro
y olvida mis teoremas
perdóname la muerte
y olvida que hay mañana.

Sentencia nº 0

 

Ya no puedo mirarte a los ojos


por temor a encontrarme en la mirada.




reeditada by Sarai Mendoza

el perturbado

que sí, que sí,
que la vida es un caballo negro,
repetía el perturbado
o junkie
o lo que fuera

todos somos hijos del sol,
el mismo sol
que lleva tu mujer en los pendientes,
(y mi mujer llevaba lunas)

que la vida sigue y sigue
    y sigue
mientras compráis papel higiénico,
besáis los cuerpos
y os sangran las encías

Recuerdo

recuerdo que era de día
(todo lo de día que puede ser en noviembre
si hace dos meses que no ves el sol)

subía tarde, como siempre,
guiado por el olor de tostadas,
cuyo proceso de tueste me quedo mirando
como un imbécil, cada mañana

una gárgola regia escupía las aguas de los tejados
señoriales, enfrente un canalón de chapa
hacía las mismas funciones, con toda modestia

un guardia rural ordenaba el tráfico
esto es, el único automóvil que estaba despierto,
el agua de lluvia y el de la fuente
se fundían en amalgamas de silencio,
el mismo silencio mientras comíamos tostadas
y apurabas el café de un solo trago

recuerdo que fuimos a trabajar y no pasó nada
y ese era precisamente el problema
que el guionista había muerto,
dejándonos huérfanos
de palabras
y gestos

ahora sé cómo resbala el jabón sobre la piel triste

RECETA (PARA LLEVARTE A LA CAMA)

apartar las cerraduras de tu nombre
hacerse con un plano de hematíes y linfocitos
conocer tus feromonas con rigor psicoanalítico

leer a kierkegaard en tus lunares
estudiar cada volumen y simetrías de tu cuerpo
buscar puntos de fuga, escoger la perspectiva
cónica oblicua o axonométrica

tomar tus plazas, batallarte en razzias y guerrillas
en el cuerpo a cuerpo
acariciarte cada célula, quark a quark
cada neutrino

estudiar tus isobaras y los mapas de tu tiempo
conocer tu clima y tus borrascas,
la teoría del caos y sus efectos

y follarte hasta el athman
en el aura mística, en el campo etéreo
servirte bien caliente...
y sazonar al gusto

el orador continúa horadado (6.00 am)

el orador continúa horadado
    y aterido de frío
no tiene abrazos, duerme desnudo
y no comparte el silencio
el orador no bebe la lluvia
ni llanto de otoño en copas de vino
se hace más viejo, pierde el cabello
    y enferma a menudo
el orador odia las fechas importantes,
no encuentra consuelo y puede estar muerto
    pero él no lo sabe
el orador extraña al piano,  su vieja rayuela
    y a maría cobarde
escribe endecasílabos 
               de viento 
                  y danzas 
                       de insomnio
    tras los cristales.

Otra vez la lluvia

Al fin, no queda 

más que eso,

enamorarse, olvidar 

y enamorarse, 

y ver otra vez 

caer la lluvia.

nocturno del 18 de octubre

te exprimo un manojo de versos
de savia de oro y jaqueca de patrias
devoro humedades y manchas
hostal sin nombre, calle la estrella.
al diablo los diablos y los bailes de hienas
mery caos pestañea y revolotea primaveras.
te envuelvo en cerveza y descubro
que empiezo tu sexo como si viniera de nuevas
y desnudo tus pies con mis dedos
y te bebo paciente hasta la última gota.
en una silla he dejado el chaleco
la inspiración la he dejado en un tacho
repleto de mierda, entre callao y malasaña.
y que ya no te quiero me dicen mis ganas
de olvidarte habrá tiempo
de olvidarme y pasear a los dálmatas
si ya no me cubren tus brazos
al sentir como muerde mi vieja bufanda.
paseo sin rumbo en la noche
entre hojas de otoño marchitas
travestis y putas
    y guardia montada

en respuesta al poema minimal "tú"

y te digo tú eres todas las mujeres
como inédita ocurrencia
como si hubiéramos inventado el amor
y tú nacido de mi pluma
como si tú el cristal, si tú la bruma
celebérrima madonna
como un juego infantil que no se aprende
como a besar con siete años
                ...como la vida

quiero jugarte al escondite

tú

tú...




          eres todas las mujeres.

quiero vivir en tus susurros...

quiero vivir en tus silencios
quiero morir en la mirada

perdonadme en la poesía

perdonadme por la rima
yo no rimo, sino siento
perdonadme por la métrica
nunca mido, sino siento
perdonadme por la imagen
no impresiono, sólo siento
perdonadme el sentimiento
perdonadme lo que miento
perdonadme en la poesía
de verdad, lo siento...

Mandala en la robleda

cierra y canda la puerta
   que un ejército de pavesas respira afuera
una lluvia de recuerdos te acecha las ventanas
un mandala de sonrisas colgado de tu higuera


cierra y canda la puerta
  que al otro lado estoy yo
las manos cubiertas de ceniza
                       el corazón abierto
cierra...
     o abre la puerta
y déjame grabar tu nombre
en el cuero
      desnudo 
          de los álamos

debiste zurcir los olvidos

debiste matarme de aquella estocada
debiste olvidarme y rasparme las ganas


debiste zurcir los olvidos
con hilos de invierno, ariadna
debiste beberte la brisa
y nunca girarate por ver si miraba
debiste saber que sabía
que en el fondo quizás me querías

debiste mandarme al infierno
y nunca tenderme tu trenza rizada

debí olvidarte en aquella ensenada
debí los quizás, los tal vez, los mañana...

galaxias

tu cintura


        mis abrazos


mis presagios 




      tus galaxias

Presagio de Otoño II

volverán mis manos a tus manos reposadas
volverá el susurro, el funeral de mariposas
volverán las mieles de sus frutos
volverá el otoño a verme cumplir años
volverás tú a encendérteme en las ganas
volverá mi lluvia y tu paraguas
y el calor de cuerpos que se abrazan
volverán la muerte y las borrascas
volverán los vientos a llevarse los recuerdos
volveremos paseando desde ellos
que octubre es tiempo

                  de limpiar los cementerios.

La RAE no quiere compartir sus palabras

 Como parece ser que la lengua castellana, tal y como la conocemos, tiene las horas contadas, pues pronto llegará el tiempo en que la Editorial Planeta, o Santllana, o la de turno que nos toque en esos días, compre los derechos (http://periodismohumano.com/economia/la-rae-no-quiere-compartir-sus-palabras.html), o se los entreguemos sin condición (cuando digo entreguemos, me refiero obviamente a nuestros amiguitos políticos des-gobernantes, que velan y actúan por nosotros), y tendremos que pagar por la reproducción total o parcial de cualquiera de sus voces, o incluso por interpretarlas con la nuestra propia, propongo la adopción de un nuevo idioma. Una lengua libre, fuera de las manos de las editoriales (el guíglico no sirve, que pertenecerá a quien diablos tenga los derechos de Rayuela), y las multinacionales, de los académicos aristocratizantes, del neoliberalismo, la usura y el mercadeo. Como ejemplo, propongo un viejo recuerdo de instituto, un poema esperandulo, lengua inventada con la que yo y tres de mi mejores amigos pasábamos el tedio de las clases.

Corpicios
Qué fiscondio ver como el limendongio
va perunando tu cortengio
haciéndome rofelar añucito,
tanto que me embolo al azuleo.
Qué fiscondio ver tu neronga
bajo la niluzonjia de la zonjia
de una xéndula pelúcida.
Qué fiscondio ver el ino de tu doringe
como el efímero inario de un bendúngalo
capaz de convertir el pucio en anapucio.
Que fiscondio quedarme contigo hasta el aspuciar
y a pesar del fusilangulo,
por todo esto, qué fiscondio estar añucito.

Fatum

a veces la poesía se parece a la vida
el final está pactado incluso antes del primer verso

llévame contigo

llévame de la mano a tu as de corazones
al trino de tus labios
a tus sonrisas encendidas

llévame al infierno, al sucidio
al orgasmo sempiterno
a las condenas mitológicas
llévame al psiquiatra
a la carrera,
   al viento
llévame donde tu quieras

llévame de nuevo hasta mi tumba
llévame a los bares, a tu abrigo
llévame del brazo
al altar del santo oficio
a un congreso de falange
llévame a la mierda
pero llévame contigo

en el andén solitario

perdóname de nuevo por cobarde,
ya conozco a estas alturas
mis vicios, mis defectos
cada noche hago inventario
paso lista y pongo falta
pero nunca faltan
perdóname de nuevo

perdona mi tardanza en decirte que te quiero
y enredarme en mis desvelos
gilipollas solitario y convencido
perdóname de nuevo

perdóname los besos, los abrazos
y los polvos que no echamos
perdona que pasara por tu lado
sin desnudarte en la mirada
perdona, y si tú quieres
espérame en la próxima parada.

ahora que caigo

ahora que caigo, malgasté mi libreta
y olvidé que el poeta nunca hizo la cama
ahora que caigo, las manchas de semen
ahora que caigo, la tormenta de un taxi
que se pierde a deshoras
ahora que caigo, yo me hacía el borracho
y te llevaba del brazo por ver si colaba
ahora que caigo, te recuerdo con vicio
y me asomé al precipicio al besar tus labios
ahora que caigo, me empujaste al vacío
ahora que caigo, ¿recogerás mis pedazos?

sólo aprendimos de los versos a observar a las cornejas

sólo sirvieron los poetas para dar nombre a las calles...

dramatis personae 2.0

siempre fuiste vos la maga
siempre yo dioniso, tú ariadna
siempre marilyn, brigitte bardot
siempre me cambiaron los papeles
siempre me mordistéis el recuerdo
siempre me arrancaron un te quiero
para luego devolverlo
siempre siempre siempre
siempre fuimos viento...

Deshacerte en la poesía

porque darte poesía, 


hacerte
         poesía


es más sutil que pedir

amor


   o hacértelo.

hoy no importaba la cama deshecha
hoy no importaba mi retraso
hoy me importaste en las palabras
              en tus silencios
hoy no reniego el sentimiento
hoy me he quedado en lo mundano

Sortilegio

he vuelto a pintar con sangre los espejos
en un antiguo sortilegio
por ver de nuevo otro reflejo
que no sea el mío propio.

quiero aflamencarte los aires de los vientos que te bebo...

voy a desoir a mis consejos
voy a deshojar tus nomeolvides
voy a besarte entre los pétalos

El hilo de Ariadna

Te retomo en la palabra.

Te estrujo los labios entre el arroyo y un barquichuelo que se atreve a penetrarlo. Qué lindo, qué linda sós, que diría si estuviera briago. Un año, madre mía, retomar el hilo de Ariadna, siempre dejé flecos colgando y siempre el viento me los trajo en la otoñada. Varanasi y Risikesh, Swami Rama, un orador horadado y un piano quisquilloso, y la muerte frente a frente. Cuántas personas pasaron por mi vida, la Maga ya no es Maga, naufragó en las playas de Almería. En fin, nadie es perfecto. Amor súcubo,íncubo amistad, sexo sin compromiso, y al final... tanto cariño. Qué se puede hacer si siempre el cariño nos sale tan bien. Tercera transformación del espíritu, inocencia, Peter Pan, secuestrarse y entregarse, regalarse, acariciar, sentir, vivir, joder, y subyugarse en la niñez, mi segunda adolescencia, puede que incluso la tercera, quizás perdí la cuenta, como de tantas otras cosas, ¿qué nos queda? disfrutarlo, por supuesto, qué nos quiten lo bailado, cuántas lágrimas y sirimiris, pero guardo las sonrisas, no las mías, quede claro, esas las voy perdiendo en todos los rincones, guardo las sonrisas que os arranqué a filo de payasada, de original dislate o de piropo chabacano. Siempre con cariño, hay dos ingredientes secretos, eso lo enseñan las abuelas, uno es el cariño, el otro la experiencia...

Reflejo de Luna mestiza

bésame y conviértenos en acaso
bésame y conviérteme en quizás
bésame y conviértete en potencia
bésame y muérdeme el futuro

bésame y conviértenos en acaso...

cómo te tornas acaso en el ocaso
cómo invocas la luna en tu sombra de ojos
cómo te vuelves cristal a cada beso
cómo me haces perder la inspiración
cómo me derrotas en la almohada
cómo me dejaste caer al infinito.

lloro
como un artista sin musa
como un poeta sin dama
como un cuentista sin cuento

haiku nº2.1

me acostumbré a regresar borracho,
                                  desnudo de amor,
                                          los pies mojados.

 me exilé de tus labios 

          me torné desierto

             y me embriagué de tu invierno.

haiku nº4

saco a concurso sentencias
¿quién pintará tu olvido?

haiku nº3

cristal en el bolsillo

sangra el acero

nazco de nuevo.

haiku nº2

me acostumbré a regresar 
                          borracho,
                                  desnudo de amor,
                                          los pies mojados.

haiku nº1

tengo agujetas en el corazón
de latir intensamente

Sentencia nº41

Mi último pecado fue llamarte por tu nombre...

Sentencia nº40

Te odio por prender el candil en mi lado oscuro;
                        o te quiero, no estoy seguro.

Sentencia n¤39

Tengo la impresión
de haber nacido muerto,
de amor y de nostalgia,
y que me hubieran revivido
para darme un escarmiento

Papillon

Ala de mariposa

        que caes en el crepúsculo

libráme de este dolor ceniciento

        y déjate acariciar por la brisa

Tañe las campanas de estas hojas   
       
        otoñales

de este frío de julio sin sol
   
        y de esta espera.

Árdeme y sedúceme
   
    en cada lágrima de lluvia

que no así será en vano pues

        la soledad ni mi ternura.

Sentencia nº38

Yo no quiero morir
  
                        por falta de vida...

Sentencia n¤37

Cómo escuece la pena negra del veneno de tus labios; y me arranco por granaínas.

Sentencia nº36

Nunca tuve miedo a la escalera.

Sentencia nº35

Nunca quise nada


    que no lo fuera absolutamente todo.

LE PETIT PRINCE (CAPÍTULO XXI)

 

CAPÍTULO XXI Fue entonces que apareció el zorro:
- Buen día - dijo el zorro.
- Buen día – respondió cortésmente el principito, que se dio vuelta pero no vio a nadie.
- Estoy aquí – dijo la voz –, bajo el manzano...
- Quién eres ? – dijo el principito. – Eres muy bonito...
- Soy un zorro – dijo el zorro.
- Ven a jugar conmigo – le propuso el principito. – Estoy tan triste...
- No puedo jugar contigo – dijo el zorro. – No estoy domesticado.
- Ah! perdón – dijo el principito.
Pero, después de reflexionar, agregó:
- Qué significa "domesticar" ?
- No eres de aquí – dijo el zorro –, qué buscas ?
- Busco a los hombres – dijo el principito. – Qué significa "domesticar" ?
- Los hombres – dijo el zorro – tienen fusiles y cazan. Es bien molesto ! También crían gallinas. Es su único interés. Buscas gallinas ?
- No – dijo el principito. – Busco amigos. Qué significa "domesticar" ?
- Es algo demasiado olvidado – dijo el zorro. – Significa "crear lazos..."
- Crear lazos ?
- Claro – dijo el zorro. – Todavía no eres para mí más que un niño parecido a otros cien mil niños. Y no te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti más que un zorro parecido a otros cien mil zorros. Pero, si me domesticas, tendremos necesidad uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo. Yo seré para ti único en el mundo...
- Comienzo a entender - dijo el principito. – Hay una flor... creo que me ha domesticado...
- Es posible – dijo el zorro. – En la Tierra se ven todo tipo de cosas...
- Oh! no es en la Tierra – dijo el principito.
El zorro pareció muy intrigado:
- En otro planeta ?
- Sí.
- Hay cazadores en aquel planeta ?
- No.
- Eso es interesante ! Y gallinas ?
- No.
- Nada es perfecto – suspiró el zorro.
Pero el zorro volvió a su idea:
- Mi vida es monótona. Yo cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen, y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues, un poco. Pero, si me domesticas, mi vida resultará como iluminada. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los demás. Los otros pasos me hacen volver bajo tierra. Los tuyos me llamarán fuera de la madriguera, como una música. Y además, mira ! Ves, allá lejos, los campos de trigo ? Yo no como pan. El trigo para mí es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. Y eso es triste ! Pero tú tienes cabellos color de oro. Entonces será maravilloso cuando me hayas domesticado ! El trigo, que es dorado, me hará recordarte. Y me agradará el ruido del viento en el trigo...
El zorro se calló y miró largamente al principito:
- Por favor... domestícame ! – dijo.
- Me parece bien – respondió el principito -, pero no tengo mucho tiempo. Tengo que encontrar amigos y conocer muchas cosas.
- Sólo se conoce lo que uno domestica – dijo el zorro. – Los hombres ya no tienen más tiempo de conocer nada. Compran cosas ya hechas a los comerciantes. Pero como no existen comerciantes de amigos, los hombres no tienen más amigos. Si quieres un amigo, domestícame !
- Qué hay que hacer ? – dijo el principito.
- Hay que ser muy paciente – respondió el zorro. – Te sentarás al principio más bien lejos de mí, así, en la hierba. Yo te miraré de reojo y no dirás nada. El lenguaje es fuente de malentendidos. Pero cada día podrás sentarte un poco más cerca...
Al día siguiente el principito regresó.
- Hubiese sido mejor regresar a la misma hora – dijo el zorro. – Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, ya desde las tres comenzaré a estar feliz. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. Al llegar las cuatro, me agitaré y me inquietaré; descubriré el precio de la felicidad ! Pero si vienes en cualquier momento, nunca sabré a qué hora preparar mi corazón... Es bueno que haya ritos.
- Qué es un rito ? – dijo el principito.
- Es algo también demasiado olvidado – dijo el zorro. – Es lo que hace que un día sea diferente de los otros días, una hora de las otras horas. Mis cazadores, por ejemplo, tienen un rito. El jueves bailan con las jóvenes del pueblo. Entonces el jueves es un día maravilloso ! Me voy a pasear hasta la viña. Si los cazadores bailaran en cualquier momento, todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.
Así el principito domesticó al zorro. Y cuando se aproximó la hora de la partida:
- Ah! - dijo el zorro... - Voy a llorar.
- Es tu culpa – dijo el principito -, yo no te deseaba ningún mal pero tú quisiste que te domesticara.
- Claro – dijo el zorro.
- Pero vas a llorar ! – dijo el principito.
- Claro – dijo el zorro.
- Entonces no ganas nada !
- Sí gano –dijo el zorro – a causa del color del trigo.
Luego agregó:
- Ve y visita nuevamente a las rosas. Comprenderás que la tuya es única en el mundo. Y cuando regreses a decirme adiós, te regalaré un secreto.
El principito fue a ver nuevamente a las rosas:
- Ustedes no son de ningún modo parecidas a mi rosa, ustedes no son nada aún – les dijo. – Nadie las ha domesticado y ustedes no han domesticado a nadie. Ustedes son como era mi zorro. No era más que un zorro parecido a cien mil otros. Pero me hice amigo de él, y ahora es único en el mundo.
Y las rosas estaban muy incómodas.
- Ustedes son bellas, pero están vacías – agregó. – No se puede morir por ustedes. Seguramente, cualquiera que pase creería que mi rosa se les parece. Pero ella sola es más importante que todas ustedes, puesto que es ella a quien he regado. Puesto que es ella a quien abrigué bajo el globo. Puesto que es ella a quien protegí con la pantalla. Puesto que es ella la rosa cuyas orugas maté (salvo las dos o tres para las mariposas). Puesto que es ella a quien escuché quejarse, o alabarse, o incluso a veces callarse. Puesto que es mi rosa.
Y volvió con el zorro:
- Adiós – dijo...
- Adiós – dijo el zorro. – Aquí está mi secreto. Es muy simple: sólo se ve bien con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos.
- Lo esencial es invisible a los ojos – repitió el principito a fin de recordarlo.
- Es el tiempo que has perdido en tu rosa lo que hace a tu rosa tan importante.
- Es el tiempo que he perdido en mi rosa... – dijo el principito a fin de recordarlo.
- Los hombres han olvidado esta verdad – dijo el zorro. – Pero tú no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Eres responsable de tu rosa...
- Soy responsable de mi rosa... - repitió el principito a fin de recordarlo.


Nunca suelo hacer entradas sin material propio que complemente al ajeno, pero creo sinceramente que éste lo merece, no hay nada, absolutamente nada que se pueda añadir....
Fuente: http://www3.sympatico.ca/gaston.ringuelet/lepetitprince/capitulo21.html

Sentencia nø 34

Mientras nos sigan derrotando...

...seguiremos siendo jóvenes.

Sentencia nº33

Mi alma se adormece sobre una almohada de sonrisas y blancas sábanas de ingenuos sueños....

Sentencia nº32

Qué orden ruinoso de los sentimientos, qué vértigo de desamores que no pasaron de un beso, qué asomarse al precipicio y encontrarse a sí en el abismo, compartiendo lecho con el riachuelo y dejarse morir con el rocío.

Sentencia nº 31

En un baúl de avellano guardé mi última esperanza.
      Y no hubo reproches entre ambos.

Sentencia nº 30 ((desgarrado)

Si no fuera tan complejo el juego de los olvidos...

DEMOCRACIA REAL YA

Imágenes tomadas en la primera noche de concentración frente a la Subdelegación del Gobierno en Salamanca. Acude a la protesta.

Más info en :

http://democraciarealya.es/

cArpE DIeM

"Fui a los bosques porque quería vivir sin prisa. Quería vivir intensamente y sorberle todo su jugo a la vida, abandonar todo lo que no era la vida, para no descubrir, en el momento de mi muerte, que no había vivido.  
No quería vivir lo que no fuera la vida; ¡es tan hermoso el vivir!; tampoco quise practicar la resignación, a no ser que fuera absolutamente necesaria. Quise vivir profundamente y extraer toda la médula de la vida, vivir en forma tan dura y espartana como para derrotar todo lo que no fuera vida, cortar una amplia ringlera al ras del suelo, llevar la vida a un rincón y reducirla a sus menores elementos, y si fuera mezquina, obtener toda su genuina mezquindad y dar a conocer su mezquindad al mundo, o si fuera sublime, saberlo por propia experiencia y poder dar un verdadero resumen de ello en mi próxima salida. 
Porque me parece que la mayoría de los hombres se hallan en una extraña incertidumbre acerca de si la vida es del diablo o de Dios, y han deducido apresuradamente que la principal finalidad del hombre aquí es “glorificar a Dios” y gozar de él en la eternidad"
David Thoreau

Cuando el temblor palidece una puesta de sol


cuando tu mano descansa impasible sobre otro rostro


cuando el dolor se estremece en el llanto


cuando un te quiero me besa los labios




en esa hora, en ese instante de fósforo


en ese incendiarse de locura


en esa amalgama de almas


y también de cuerpos, ¿no lo recuerdas?


en esa trocha es bendita la vida


y merece la pena el susurro.

Relatos de India

  

Desde la fiebre de mi posible parotiditis me vino como un rayo fulminante el recuerdo de mi conversación con el yogui y tenía que compartirla.

-Yogui: Do you travel alone?

-Me: Yeah, this is my own way, my adventure.

-Yogui: I know. Sages said: "Alone means all in one". Bless you.

De nuevo con mi águila y mi serpiente

Hoy anduve tres caminos distintos, guiado únicamente por el instinto y esa fuerza interna del corazón. Al final de cada uno de ellos, por casualidad o causalidad, encontré un asno, animal bien conocido y apreciado por Zarathustra. Mas tan sólo el último, al comprender que ya había aprendido mi leeción diaria, me permitió acercarme sin recelos ni pisotones y acariciar su basto pelaje,  mientras degustaba sus viandas...

Sentencia nº29

Yo te hacía sombras chinescas con la luna


        tú me correspondías con tu clara sonrisa.

La última hora de la noche

A menudo he tratado de solapar en mis entrañas

La dulce paz que dormita tras las criptas

Con demasiada frecuencia he sucumbido

Al terror de los recuerdos

Y al reloj que los habita

Mas la llave sigue ardiendo

Con el fulgor de una cerilla

En esa hora silenciosa

Que precede a la alboraba

Sentencia nº28

Anoche dormí en tus senos tres sueños en dos colores.

Equinocio

Quisiera cercenar  mis cabellos

 con los dientes

en la fútil agonía

 de no pensarte

Quisiera desgranar  tus labios

 de mis visiones

por el exilio latente 

de las almohadas

Quiero velar la luz de una sonrisa

y después palparte

en la distancia

Quiero esparcir mis cenizas

bajo tu olivo

germinando así un auspicio

de primavera.

Presagio de Varanasi

No reconozco mis manos ni el aliento tras mis labios. Parte de mí quedó en el manantial de las Sonrisas.

Con llaves que abrían cofres sagrados y una hilera de estrellas en el hatillo prosigo mi camino, como únicas posesiones, en la siniestra.

El enjambre de nubes y su orquesta barrita el estruendo de mis ganas de tormenta. De lluvia de ascuas y cenizas, de partes de mí incineradas en Manikarnika.

Balada de Rishikesh (a aquellas que me amaron)

Las lágrimas capitulan ante el recuerdo intangible, el alma se achica y la tez palidece. ¿Dónde estás? Permanezco indostánico ante el latir del reloj de la consciencia. Los clowns se agrupan y te extraño. Me muerde la ausencia, la maldita ausencia que escupe el pasado. Y cómo pasa el tiempo, que de pronto son años, como un puño eléctrico que me muerde el estómago. Desconozco el porqué, pero el recuerdo que más duele es el de tu pijama. Un diente de león, clavel anaranjado, obsequio de sadhu, hecatombe cristalina en la prístina piscina, eclosión bursátil respondiendo al canto de la alondra.

El martillo lejano, el ambiente hostil, la casa en ruinas, los pedazos, húmedos escombros de un hombre arruinado. Desconociendo la causa, las pasiones se vuelven arañas, el zumo de naranja esperando para nunca ser degustado. Muerde la manzana, cómela con saña, clava tus colmillos, renuncia, elige y renuncia, una y mil veces, elige, renuncia, has muerto ¿no eres consciente? El fantasma al que graznan los cuervos no puede mantenerse, se oxida, se vence, apenas ente, acaso entelequia de irisaciones austeras aunque eficientes.

Retoma la partida, déjate cegar por el candor de las candelas. Febrero agoniza, soluble en licor de primavera, yo te acariciaré mansamente con mis palabras, por siempre el susurro atenuado de la onda expansiva de un amor denostado.

An Indian Experince