Sinestesia IV (El Estigma de Caín)

(Mezcalina)

Esta es la cuarta de una serie de entradas dedicadas al experimento pinaco-literario que llevaba tanto tiempo rondándome la cabeza. Por fin "engañé" a alguien para que se tirara el rollo de pintar mis escritos, y que yo, a posteriori, desconociendo a cuál corresponde cada uno, devolviera las formas y los colores al nivel cognitivo de las palabras. Queda para el futuro una segunda fase creativa, en la que convertiré los mismos en música minimalista a guitarra... algún día. Esta cuarta entrega también está incompleta, puesto que falta el poema de partida, que aún desconozco, pero qué le voy a hacer, siempre fui un impaciente. Gracias a Mareva Mayo por sus pinturas, cargadas de fuerza, rebeldía y vitalismo irracional.


todo lo gobierna el rayo
los espacios vacíos son estrellas
unicidad múltiple atestiguan los corsarios
todo ruinas, todo fuego
heraclíteo devenir
que no alcanza el cristianismo
acallad las voces, sancionad a los listillos
murmurad, en secreto, esto sí
la anciana reflexión de la noche
primitiva cognición
hermana gemela del ritmo
nacidas al tiempo y nacidas antes del tiempo
dejad al lobo solo
el estigma de Caín reluce como sol
el abismo nos separa y asomados
se tornan ridículos, estás del otro lado
la luna se torna batracio
y escupe mezcalina
aprovecha mis debilidades
ahora que puedes
no tardaré mucho
seré un dios inalcanzable.

Sinestesia III (Las Puertas De La Percepción)

(La Quinta del Sordo)

Esta es la tercera de una serie de entradas dedicadas al experimento pinaco-literario que llevaba tanto tiempo rondándome la cabeza. Por fin "engañé" a alguien para que se tirara el rollo de pintar mis escritos, y que yo, a posteriori, desconociendo a cuál corresponde cada uno, devolviera las formas y los colores al nivel cognitivo de las palabras. Queda para el futuro una segunda fase creativa, en la que convertiré los mismos en música minimalista a guitarra... algún día. Esta tercera entrega también está incompleta, puesto que falta el poema de partida, que aún desconozco, pero qué le voy a hacer, siempre fui un impaciente. Gracias a Mareva Mayo por sus pinturas, cargadas de fuerza, rebeldía y vitalismo irracional.



Masacre genital
duelo en la placenta
y Caín clavando la mirada:
-El titán está en Dyonisos
placer supremo en la creación
asimismo, destrucción
DESTRUCCIÓN SUPREMA
el alma de los blandos
presagia el contrapunto
babosas son sus almas
esas escurridizas rameras,
el camino está en la mente.
Si has de crear
el sueño de la razón
y la puta pata que cojea
sentencia ineludible
marasmo de sinsentidos
entropía, sutileza irracional
en el caos perfecto
que rige nuestros sinos.
-Pasa, la puerta está entornada
sigue el camino, cruza
las puertas
…de la percepción

Presagio de Shangai

Shangai bajo la cascada
manto cristalino y sedoso
se incrusta en mis retinas
prima visión del día
salvo por tus tetas bien dispuestas
El viejo músico autoestopista
pudiera ser segunda
parado en el cruce cual R Johnson
y el arco iris sobre el arado
herrumbroso y desvencijado
al final del día
designios, hado, simbología circense
propia de los sueños
indecriptable presagio
en este extraño día
de luna intrauterina
Falacia sobre el tejado
deséchame al lodo
clava por dentro un "te quiero"
y despídete con besos
El asesino circunda un perro
y la muerte le anda a la ronda
compañeros de fatiga
en esta campa de trigos.

Sinestesia II (La pira de Chronos)

Esta es la segunda de una serie de entradas dedicadas al experimento pinaco-literario que llevaba tanto tiempo rondándome la cabeza. Por fin "engañé" a alguien para que se tirara el rollo de pintar mis escritos, y que yo, a posteriori, desconociendo a cuál corresponde cada uno, devolviera las formas y los colores al nivel cognitivo de las palabras. Queda para el futuro una segunda fase creativa, en la que convertiré los mismos en música minimalista a guitarra... algún día. Esta primera entrega está incompleta, puesto que falta el poema de partida, que aún desconozco, pero qué le voy a hacer, siempre fui un impaciente. Gracias a Mareva Mayo por sus pinturas, cargadas de fuerza, rebeldía y vitalismo irracional.







suave y plácido, el lento crepitar del tiempo,

sólo los locos conocen tu idioma

devoras a todos los dioses

todos murieron en ti

yo en cambio te escucho

en el silencio de las piedras

y el rumor de las fuentes sanabresas

Sinestesia I (Desasosiego)

Esta es la primera de una serie de entradas dedicadas al experimento pinaco-literario que llevaba tanto tiempo rondándome la cabeza. Por fin "engañé" a alguien para que se tirara el rollo de pintar mis escritos, y que yo, a posteriori, desconociendo a cuál corresponde cada uno, devolviera las formas y los colores al nivel cognitivo de las palabras. Queda para el futuro una segunda fase creativa, en la que convertiré los mismos en música minimalista a guitarra... algún día. Esta primera entrega está incompleta, puesto que falta el poema de partida, que aún desconozco, pero qué le voy a hacer, siempre fui un impaciente. Gracias a Mareva Mayo por sus pinturas, cargadas de fuerza, rebeldía y vitalismo irracional.

Ala de cuervo, imperceptible, que bate en las tinieblas, baile de rayos, tormenta de dioses furibundos, mientras la dama de fuego pasea sus cabellos que escurren por mi espalda, desnudo entre la lluvia, y los charcos lamiendo mis pies que arden de violencia, el animal desbocado sediento de lascivia. Esta noche vacía que no me cuenta nada, si tan siquiera la luna con sus rayos siniestros mi sueño perturbara.

Entropía

La vida es una mierda, sí, pero con matices. Es una mierda si la dejamos de su mano. En el universo, es decir, en todo cuanto nos rodea, llamémoslo brahman o lo absoluto, la entropía tiende al infinito. Esto significa que el universo camina hacia el caos, todo tiende al desorden, cada infinitésima subdivisión con que tratemos de imaginar el concepto tiempo el mundo como lo conocemos "funcionará" peor.

Este concepto, aplicado a nuestra vida personal, significa que si nos dejamos caer en la telaraña de la desidia, nos dejamos mecer por el vaivén de la rutina, del inmovilismo, si no tomamos las riendas de nuestra vida, todo se va a la mierda. Actuemos, que cada día sea distinto, que la historia de nuestra vida, el hilo argumental sea el que siempre hemos deseado, que nuestra voluntad de poder prevalezca sobre la entropía y su puñetera madre. Carpe Diem, una y otra vez, no dejemos un segundo que nos arrastre la corriente, nademos hacia donde queramos ir, el hombre es un puente. Tomemos las riendas, persigamos el imposible ("porque de lo posible se sabe demasiado"), vivamos nuestra vida siendo felices. Al final es lo único que queda. Somos el reflejo del sueño de un dios amortajado. Tomemos su lugar.

Amor fati

No me arrepiento. No me arrepiento del dolor de agujas en mi almohada, del picor de aves en mi cuello, no me arrepiento de la industria, ni del lago eclipsado de mi voz. Viviría cada gigante como una máscara fehaciente de mi destino. Arrancaría de mi espalda el frío sudor y el amargo retorno de la aurora. Ahorcaría cada segundo con lento dolor de minutero, crhonos maldito, encadenado a la crueldad excelsa y pretérita. Devenir oscuro, palpable en cada gota, cíclica o cíclope según se mire, tras eones o eras de retorno. Devengaría mi niñez hasta tal punto que la sangre colapsada seguiría en las rodillas, costra del alma infantil y Peter Pan que se vengara. Mas no me arrepiento, cada día es un nuevo placer que me emancipa en mi lascivia, un orgasmo vitalista que me empuja hacia adelante, hacia la vida. Viviría de nuevo en mí, moriría de nuevo en ti. Seis veces siete meses, especialmente.