Sinestesia V (Máscara)

Esta es la quinta de una serie de entradas dedicadas al experimento pinaco-literario que llevaba tanto tiempo rondándome la cabeza. Por fin "engañé" a alguien para que se tirara el rollo de pintar mis escritos, y que yo, a posteriori, desconociendo a cuál corresponde cada uno, devolviera las formas y los colores al nivel cognitivo de las palabras. Queda para el futuro una segunda fase creativa, en la que convertiré los mismos en música minimalista a guitarra... algún día. Esta quinta entrega también está incompleta, puesto que falta el poema de partida, que aún desconozco, pero qué le voy a hacer, siempre fui un impaciente. Gracias a Mareva Mayo por sus pinturas, cargadas de fuerza, rebeldía y vitalismo irracional, y que me perdone por la adulteración cromática de la pintura, es sólo un efecto....


Los tambores de Saturno resuenan
es el fin, gritan sus síncopas tribales
hipnótico, el miedo, se mece en mis cabellos
no trato de ocultarlo. Corte suprema,
procesionan disciplinantes
no hay luna o estrellas velando
el fuego exprime ácidas sombras
y gime un lamento antiguo, olvidado.
Los ácaros pasean altivos
su tiempo ha llegado
arroyos serpientes
se retuercen en el tumulto.
Fosas, un ojo eléctrico
quizás el incienso tranquilice los miembros
por fin has llegado
sulfuran las fuentes,
escupen los versos ,
bardo thodol arengado .
Mi infancia posterga el enlace
máscaras cubistas
de porte asesino
la muerte susurra a mi oído
y la lluvia restalla ahí fuera.

Sinestesia IV (El Estigma de Caín)

(Mezcalina)

Esta es la cuarta de una serie de entradas dedicadas al experimento pinaco-literario que llevaba tanto tiempo rondándome la cabeza. Por fin "engañé" a alguien para que se tirara el rollo de pintar mis escritos, y que yo, a posteriori, desconociendo a cuál corresponde cada uno, devolviera las formas y los colores al nivel cognitivo de las palabras. Queda para el futuro una segunda fase creativa, en la que convertiré los mismos en música minimalista a guitarra... algún día. Esta cuarta entrega también está incompleta, puesto que falta el poema de partida, que aún desconozco, pero qué le voy a hacer, siempre fui un impaciente. Gracias a Mareva Mayo por sus pinturas, cargadas de fuerza, rebeldía y vitalismo irracional.


todo lo gobierna el rayo
los espacios vacíos son estrellas
unicidad múltiple atestiguan los corsarios
todo ruinas, todo fuego
heraclíteo devenir
que no alcanza el cristianismo
acallad las voces, sancionad a los listillos
murmurad, en secreto, esto sí
la anciana reflexión de la noche
primitiva cognición
hermana gemela del ritmo
nacidas al tiempo y nacidas antes del tiempo
dejad al lobo solo
el estigma de Caín reluce como sol
el abismo nos separa y asomados
se tornan ridículos, estás del otro lado
la luna se torna batracio
y escupe mezcalina
aprovecha mis debilidades
ahora que puedes
no tardaré mucho
seré un dios inalcanzable.

Sinestesia III (Las Puertas De La Percepción)

(La Quinta del Sordo)

Esta es la tercera de una serie de entradas dedicadas al experimento pinaco-literario que llevaba tanto tiempo rondándome la cabeza. Por fin "engañé" a alguien para que se tirara el rollo de pintar mis escritos, y que yo, a posteriori, desconociendo a cuál corresponde cada uno, devolviera las formas y los colores al nivel cognitivo de las palabras. Queda para el futuro una segunda fase creativa, en la que convertiré los mismos en música minimalista a guitarra... algún día. Esta tercera entrega también está incompleta, puesto que falta el poema de partida, que aún desconozco, pero qué le voy a hacer, siempre fui un impaciente. Gracias a Mareva Mayo por sus pinturas, cargadas de fuerza, rebeldía y vitalismo irracional.



Masacre genital
duelo en la placenta
y Caín clavando la mirada:
-El titán está en Dyonisos
placer supremo en la creación
asimismo, destrucción
DESTRUCCIÓN SUPREMA
el alma de los blandos
presagia el contrapunto
babosas son sus almas
esas escurridizas rameras,
el camino está en la mente.
Si has de crear
el sueño de la razón
y la puta pata que cojea
sentencia ineludible
marasmo de sinsentidos
entropía, sutileza irracional
en el caos perfecto
que rige nuestros sinos.
-Pasa, la puerta está entornada
sigue el camino, cruza
las puertas
…de la percepción

Amor fati

No me arrepiento. No me arrepiento del dolor de agujas en mi almohada, del picor de aves en mi cuello, no me arrepiento de la industria, ni del lago eclipsado de mi voz. Viviría cada gigante como una máscara fehaciente de mi destino. Arrancaría de mi espalda el frío sudor y el amargo retorno de la aurora. Ahorcaría cada segundo con lento dolor de minutero, crhonos maldito, encadenado a la crueldad excelsa y pretérita. Devenir oscuro, palpable en cada gota, cíclica o cíclope según se mire, tras eones o eras de retorno. Devengaría mi niñez hasta tal punto que la sangre colapsada seguiría en las rodillas, costra del alma infantil y Peter Pan que se vengara. Mas no me arrepiento, cada día es un nuevo placer que me emancipa en mi lascivia, un orgasmo vitalista que me empuja hacia adelante, hacia la vida. Viviría de nuevo en mí, moriría de nuevo en ti. Seis veces siete meses, especialmente.

El entierro de la sardina

Una luna cabrona apenas velada por el humo de las sardinas. Albas, cirios, llantos fingidos, atávico ritual que pone fin al reinado de la carne. Privilegiado, mi primer miércoles de ceniza, siento como algo inscrito en mi inconsciente se activa de pronto, algo grabado a fuego en los albores de la especie, una chispa, un impulso nervioso que procede del bulbo raquídeo o del cerebelo. Mi sangre se llena de ritmos tribales, mi cuerpo pide bacanal, saturnalia, carnaval, ritos órficos, ambientes goyescos y esperpento. Me siento inducido, más de lo normal, a lo irracional, a lo violento, incluso el gélido viento de febrero me resulta agradable. Mi parte animal ya no tiene que luchar para salir de su escondite, ha sido liberada , las fieras andan sueltas. Las sardinas y el vino tinto hacen su efecto, mi sexo te llama a gritos ensordecedores, y yo fiel y monógamo como todos los lobos, permanezco callado, quieto, mudo. La noche va sembrando ya su escarcha y el sueño apoderándose de mis párpados. Esta madrugada me siento más ibérico que nunca, heredero de Goya y Valle-Inclán.

Canis Lupus ¿familiaris?

el lado irracional, el aullido primigenio, pervive, la escalera sube, la luna, postiza o no, emancipa nuestros corazones, la sed de sangre, el sabor de la muerte, pobre perro atormentado por las "turas", fiel como ningún otro, sabes más allá de tu tristeza que no estás domesticado, contrato social encubierto, el pacto para vencer la soledad no fue bilateral,
cualquier día tomarás de nuevo el camino de la libertad, irracional, dionisíaco. Yo, al menos, así lo espero.

Canis Lupus

ya acostumbré mi piel


al frío y la llovizna

Martes de Carnaval

Irracionalismo, mascarada, inversión de valores, aniquilación de las jerarquías, blasfemia, caos, mítica ancestral, aquelarre goyesco, libertad absoluta, subversión e irreverencia, excesos de la carne, sexo, abuso en la ingesta de alimentos y de espirituosos. Martes de Carnaval. Frente a la realidad desoladora de la vida cotidiana, al consumismo, el liberalismo, crisis, crisis, crisis, crisis, el paro, el esfuerzo continuo para medrar en la vida, la losa de los estudios, el trabajo (cuando lo tienes porque te aliena, cuando no porque te desmoraliza tal situación), la historia del burro y la zanahoria, al fin y al cabo. Frente a todo esto tenemos dos opciones, dejarse arrastrar, dejarse morir, diluirse en la nada, asumir un final orwelliano; o alzarse en una última pataleta y exigir un carnaval diario. Debemos reivindicar la calle como escenario de nuestras vidas. La diversión, en la calle, digan lo que digan los hosteleros, hay que reivindicar el botellón (¿ya nadie se acuerda de El Regajo y del gilipollas de Servate?). Hay que salir a la calle a protestar, a escandalizar, huelga general (¿nadie piensa que este gobierno se lo merece?¿si dimite el ministro por qué no les animamos, a gobierno y oposición, a los políticos todos, a los jueces, al sistema en general a que sigan su camino? Y los que les sustituyan que dimitan también). Qué falta de revolución, de subversión, de que cada individuo tome las calles y se sumerja en la irracionalidad colectiva que el ser humano lleva grabada a fuego en su inconsciencia. La violencia como expresión artística, el artista ha de ser dionisíaco. En este mundo que se agota, en este sistema que se tambalea, que se precipita al abismo, en la crisis del imperio, en plena decadencia de la sociedad, quizás el último consuelo, la única salida cabal sea entregarse a las fiestas saturnales transmitidas a través de los siglos, y, como dice mi abuelo, si la casa se quema nos calentaremos con la lumbre.