Sinestesia II (La pira de Chronos)

Esta es la segunda de una serie de entradas dedicadas al experimento pinaco-literario que llevaba tanto tiempo rondándome la cabeza. Por fin "engañé" a alguien para que se tirara el rollo de pintar mis escritos, y que yo, a posteriori, desconociendo a cuál corresponde cada uno, devolviera las formas y los colores al nivel cognitivo de las palabras. Queda para el futuro una segunda fase creativa, en la que convertiré los mismos en música minimalista a guitarra... algún día. Esta primera entrega está incompleta, puesto que falta el poema de partida, que aún desconozco, pero qué le voy a hacer, siempre fui un impaciente. Gracias a Mareva Mayo por sus pinturas, cargadas de fuerza, rebeldía y vitalismo irracional.







suave y plácido, el lento crepitar del tiempo,

sólo los locos conocen tu idioma

devoras a todos los dioses

todos murieron en ti

yo en cambio te escucho

en el silencio de las piedras

y el rumor de las fuentes sanabresas

Sinestesia I (Desasosiego)

Esta es la primera de una serie de entradas dedicadas al experimento pinaco-literario que llevaba tanto tiempo rondándome la cabeza. Por fin "engañé" a alguien para que se tirara el rollo de pintar mis escritos, y que yo, a posteriori, desconociendo a cuál corresponde cada uno, devolviera las formas y los colores al nivel cognitivo de las palabras. Queda para el futuro una segunda fase creativa, en la que convertiré los mismos en música minimalista a guitarra... algún día. Esta primera entrega está incompleta, puesto que falta el poema de partida, que aún desconozco, pero qué le voy a hacer, siempre fui un impaciente. Gracias a Mareva Mayo por sus pinturas, cargadas de fuerza, rebeldía y vitalismo irracional.

Ala de cuervo, imperceptible, que bate en las tinieblas, baile de rayos, tormenta de dioses furibundos, mientras la dama de fuego pasea sus cabellos que escurren por mi espalda, desnudo entre la lluvia, y los charcos lamiendo mis pies que arden de violencia, el animal desbocado sediento de lascivia. Esta noche vacía que no me cuenta nada, si tan siquiera la luna con sus rayos siniestros mi sueño perturbara.

Entropía

La vida es una mierda, sí, pero con matices. Es una mierda si la dejamos de su mano. En el universo, es decir, en todo cuanto nos rodea, llamémoslo brahman o lo absoluto, la entropía tiende al infinito. Esto significa que el universo camina hacia el caos, todo tiende al desorden, cada infinitésima subdivisión con que tratemos de imaginar el concepto tiempo el mundo como lo conocemos "funcionará" peor.

Este concepto, aplicado a nuestra vida personal, significa que si nos dejamos caer en la telaraña de la desidia, nos dejamos mecer por el vaivén de la rutina, del inmovilismo, si no tomamos las riendas de nuestra vida, todo se va a la mierda. Actuemos, que cada día sea distinto, que la historia de nuestra vida, el hilo argumental sea el que siempre hemos deseado, que nuestra voluntad de poder prevalezca sobre la entropía y su puñetera madre. Carpe Diem, una y otra vez, no dejemos un segundo que nos arrastre la corriente, nademos hacia donde queramos ir, el hombre es un puente. Tomemos las riendas, persigamos el imposible ("porque de lo posible se sabe demasiado"), vivamos nuestra vida siendo felices. Al final es lo único que queda. Somos el reflejo del sueño de un dios amortajado. Tomemos su lugar.

Amor fati

No me arrepiento. No me arrepiento del dolor de agujas en mi almohada, del picor de aves en mi cuello, no me arrepiento de la industria, ni del lago eclipsado de mi voz. Viviría cada gigante como una máscara fehaciente de mi destino. Arrancaría de mi espalda el frío sudor y el amargo retorno de la aurora. Ahorcaría cada segundo con lento dolor de minutero, crhonos maldito, encadenado a la crueldad excelsa y pretérita. Devenir oscuro, palpable en cada gota, cíclica o cíclope según se mire, tras eones o eras de retorno. Devengaría mi niñez hasta tal punto que la sangre colapsada seguiría en las rodillas, costra del alma infantil y Peter Pan que se vengara. Mas no me arrepiento, cada día es un nuevo placer que me emancipa en mi lascivia, un orgasmo vitalista que me empuja hacia adelante, hacia la vida. Viviría de nuevo en mí, moriría de nuevo en ti. Seis veces siete meses, especialmente.

Diálogo sincero

- ¿Qué esperas de mí?

- Nada.

- Todo te daré.

- Da igual, somos viento...

El entierro de la sardina

Una luna cabrona apenas velada por el humo de las sardinas. Albas, cirios, llantos fingidos, atávico ritual que pone fin al reinado de la carne. Privilegiado, mi primer miércoles de ceniza, siento como algo inscrito en mi inconsciente se activa de pronto, algo grabado a fuego en los albores de la especie, una chispa, un impulso nervioso que procede del bulbo raquídeo o del cerebelo. Mi sangre se llena de ritmos tribales, mi cuerpo pide bacanal, saturnalia, carnaval, ritos órficos, ambientes goyescos y esperpento. Me siento inducido, más de lo normal, a lo irracional, a lo violento, incluso el gélido viento de febrero me resulta agradable. Mi parte animal ya no tiene que luchar para salir de su escondite, ha sido liberada , las fieras andan sueltas. Las sardinas y el vino tinto hacen su efecto, mi sexo te llama a gritos ensordecedores, y yo fiel y monógamo como todos los lobos, permanezco callado, quieto, mudo. La noche va sembrando ya su escarcha y el sueño apoderándose de mis párpados. Esta madrugada me siento más ibérico que nunca, heredero de Goya y Valle-Inclán.

Chronos

la madera cruje al son

______del fuego que la extingue..............