miércoles, 18 de noviembre de 2009

Amaestrado


Maniatado, casi roto, deambulando por las esencias del apergaminado somnífero, cativo, irreal, ilógico, irrecuperable. Macilento.
Fatigado ya de todo, recurro al verso, que amarillea como un gamo en verano, que aplaude a pies juntillas mientras recibe en embajada al sumo pontífice de la fealdad, a la oscura intención que regresa con cada estocada. Un laberinto, una condena al minotauro que ha de acechar sus pasos, un nada insigne felpudo en que limpiarse los gatos al salir, con una luna postiza, que siempre sale malparada. Escarnio de candil, luz de las troneras, frío sucinto que recorre el vello de mi pecho, como una escalera hacia la nada, a la imaginación exacerbada, un perro ladrando a la luna es lo que soy, no un lobo, un perro. Amaestrado.

martes, 17 de noviembre de 2009

El Papel vacío




El papel vacío, mil nombres bailando en la cabeza, Fonollosa, Cortázar, Chema Madoz, millones de nombres, Elliot Murphy, Nietzsche, Diógenes, Durero, Johny Hodges, todos los nombres, Saramago. Todos componen esa amalgama que resume lo que soy, todos los hombres. Cada niño, cada anciano, cada puta, cada psicópata, cada filántropo, cada misántropo, cada pez globo, cada ranita de San Antón, cada lobo, cada lagarto, cada gusano, cada rama de un árbol que se mece al son del viento. Cada roca, cada grano de finísima arena, cada partícula, cada mota de polvo que pisé en mi camino. Soy yo, soy tú, soy todos, soy todo, me siento conectado a cada microscópico quark del universo. Un invisible xilema, un inapreciable floema que nos alimenta y nos interconecta.
Si cierro los ojos y me olvido, puedo sentirlo, puedo sentir como el cabello se le eriza a un pequeño ratoncillo de campo al otro lado del mundo. Puedo sentir ese escalofrío. Puedo sentir el orgasmo de las miles de parejas que se entregan a sus instintos en este preciso momento. Puedo sentir la tristeza y la impotencia ante la muerte, puedo sentir la muerte, puedo sentir el odio, la sinrazón, puedo sentir lo mucho que te amo. Puedo sentir todo lo sensible por hombre, animal, vegetal o cosa. Lo único que me hace falta, la auténtica inspiración es tener delante la tan temida hoja vacía.

miércoles, 4 de noviembre de 2009

Fado sanabrés



(Lamento)

La volcánica voz de Elliot Murphy amortigua el único sonido perceptible de la habitación, que no es otro que el de las teclas mientras escribo. Apenas se escuchan ruidos en el edén otoñal de Sanabria. No es casualidad, una extraña conjura de los hados, todo el universo reunido, el brahman al completo se ha confabulado para que mi primera estancia en los alrededores de la Sierra de la Culebra se produjera en otoño.

 Las calles de Puebla huelen a otoño, a fermentación, a levadura, a hojas secas, a orujo y a sidra, a higos, a boletus. El sol se resiste entre los tejados azules a abandonar su cielo nebulizado, y un extraño aroma a nostalgia en estado puro me invade en cada inspiración. La soledad que me atraviesa se funde en sí misma con el sonido de la harmónica y La Hoja de Roble cae en pedazos, marchita, muerta, sobre mi ahora corta melena. Capitulé, me rendí a la adultez, abandoné mi eterna (o eso creía yo) niñez. Y me pregunto si estoy siguiendo mis sueños o tan sólo dejándome llevar por el viento de las buenas costumbres, del deber, de lo establecido. Un paso más hacia la muerte. Un cuarto de siglo hunde sus rodillas en mi pecho, me asfixia y sólo tú le das sentido a este desconcierto, a esta huida de mí mismo. 

Joder, te extraño tanto…
                las horas resbalan despacio, como las gotas de lluvia sobre los cristales
                                                                                                            y todo se hace tan triste… 
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