Arbusto laberíntico, croar de las motocicletas, llamarada ambigua, exagerada reflexión que me emancipa, asfixiando a lo tremendo, terrible asociación que baraja lo imposible. Lúgubre efecto produce el alcanzar una semilla furibunda de tentación malsana, inocua sensación de bienestar clamoroso. Repito el gorgoteo incendiando mis pupilas, desbastando las palabras, desnudando mis escritos. Naturalismo inaudito, sexo penetrante al descubierto, no existe visillo ni humo que oscurezca los cristales. La ventana siempre abierta, personal innovación el no sentir vergüenza. Tremendismo literario, literatura al fin y al cabo.
Salvas, deshonor en contrapunto, martirio de la industria que desoye la insistencia, meditada, premeditada, desolada, de abandonar esta aventura. El resultado, sin embargo, ecuánime respuesta, enarbolando la plumilla y carboncillo en la trastienda.
En el zaguán una tormenta, y tú, mi Maga, puerta que equilibra lo de dentro y lo de fuera. La sombra desvanece el cambalache, resolviendo la retórica inquisición de mi amor por lo terreno. Devenir, marcha inacabada, en retorno flujo, influjo de la aurora, reflujo, resaca y la marea que se apaga. Luna viene en la algazara, a prestar declaración en disputa, presumiendo de inocencia, como una anciana se desmaya. El tropel que la retiene debe actuar de quintaesencia, piedra filosofal que moraliza a los infantes. Verborrea inaudita es el resultado en la contienda, no hay nada más allá, tu piel me lo demuestra. Desnuda, eso sí, antesala a las caricias. Apagas el día tras de ti y yo apago la luna, la única luz presente es la que inyectan tus pupilas. Desembarrando nuestros cuerpos del error de la existencia, hacer duelo por si acaso no existieran las barreras. Cobrar sentido, magnificar unos segundos, el orgasmo que precede a lo banal y a la rutina.
A mi Maga.
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